Проснулся. И первое, что накрыло, еще до открытия глаз – не свет, а тяжесть. Тяжесть пустоты. Мысли, как старые, заезженные пластинки, заскрипели одним именем: Мариша. Душа моя...
Как же остро, до физической боли, захотелось ощутить тепло. Не абстрактное – а конкретное, живое, твое. Тепло твоего тела, такого знакомого до каждой родинки, до изгибов под ладонями, до ритма дыхания во сне. Нежное и родное – как воздух, как дом. Хотелось потянуться в полусне, нащупать твою руку, притянуть к себе, вдохнуть запах твоих волос у груди... Но рука легла на холодную простыню. Ответом – только тишина и ледяное пространство постели. Увы. Снова.
И вот он – день. Пятница. Которая должна была быть предвкушением, а стала... ни о чём. Очередной выходной в одиночестве. Не выходной – выброшенный день, как пустая оболочка от семечки.
Тишина - давящая, густая. Ни одного клиента, ни одного звонка - телефон молчит, как мертвый. Офис, обычно гудящий ворчанием компьютера и звуками инструментов, превратилась в склеп. Звук падающей отвертки гулко отдается в этой гробовой тишине. Время тянется, как холодная смола. Каждая минута – усилие. Каждый взгляд на часы – разочарование.
После обеда небо окончательно расплакалось. Дождь. Не буйный, не очищающий ливень, а нудный. Моросящий, бесконечный, как сама тоска. Он не льет – он сочится. Словно небо – сварливый старик, который ворчит и плюется мелкой дробью в окна. Серый свет, серые стены, серое настроение - все слилось в одну большую, мокрую, бесцветную кляксу.
День не прошел – прополз. В полувялых движениях. Поднять чашку – усилие. Переставить инструмент – подвиг. Мысли – такие же вязкие, тягучие. Они блуждают по знакомым лабиринтам: "Что если бы...", "Почему...", "Как жаль...", всегда возвращаясь к одному – к тебе. К твоему отсутствию. К этой зияющей дыре в центре мира. Ни энергии, ни злости, ни даже грусти в полную силу. Апатия. Полное отсутствие тока в душевных проводах. Ощущение, будто плывешь под водой в плотном, холодном сиропе. Движения замедлены, звуки приглушены, краски погашены.
Так и прошел день. - без событий, без смысла, без тебя. Просто пятница. Просто пустота, под аккомпанемент нудного дождя и тиканья часов, отсчитывающих время, потерявшее цену. Просто существование на самом дне, где даже боль притупилась, оставив после себя только тяжелую, мокрую усталость от самого себя и этого бесконечного "ни о чём". День, стертый дождем-маляром в сплошную серую размытость.
