Пятничное утро. Оно пришло, как всегда – через порог сна, где последним видением было твое лицо, моя Мари. Просыпаюсь – и снова темный потолок. Не просто потолок – символ.
Символ той крыши над чувствами, что рухнула, оставив душу под открытым, часто ненастным небом. Мысли о тебе… Они приходят первыми. Сладкие – как память о твоем смехе, о тепле твоей кожи под ладонью утром, о том, как солнце играло в твоих волосах. Горькие – как осадок на дне чаши, где «сладкое» было когда-то, а теперь лишь воспоминание. Душа моя, ты – и бальзам, и рана одновременно.
Ритуал. Знакомый до боли. Кофе - черный, крепкий, пытающийся растопить лед в жилах. Дым сигареты - вьется призрачными кольцами, растворяясь в воздухе, как наши с тобой планы. Яичница на завтрак - солнечный желток, как крошечный островок цвета в этом сером мире. И за окном – дождь. Не просто дождь – он зарядил с самого утра, а может быть и с ночи, упорный, монотонный, пеленой закрывающий город. Москва? Кажется нет, скорее Лондон переехал. Серая мгла, сквозь которую проступают здания. Воздух тяжелый, влажный, пропитанный тоской.
Ранний клиент. Механическая улыбка. Передача отремонтированного принтера. Дело. Потом – сбор инструментов, материалов. Автобус. Войдя в его гулкий салон, сознательно отвернулся от окон. Смотреть на серую хмарь города – все равно что смотреть в зеркало души. Взялся за телефон. «Телеграм». Лента новостей – бесконечный поток чужих драм, политических шумов, сенсаций-пустышек. Но… Первый, невольный взгляд в окно, когда садился… Он принес вспышку.
Представил. Ярко, как наяву. Не этот автобус, мчащийся по мокрому асфальту к чужим делам. А наше окно. В нашем доме. За ним – наш двор. И мы вместе. Укутанные одним большим, теплым пледом. Пальцы твои переплетены с моими. На столе – две чашки. Твоя – с ароматным чаем, может, с капелькой меда или долькой лимона. Моя – с крепким кофе. И мы молчим. Не от нехватки слов, а от полноты чувств. Просто смотрим в окно. На этот самый дождь. Но не как на наказание, а как на таинство. Он стучит по стеклу, убаюкивающе. Он омывает листья деревьев на нашем участке. И под его струями они становятся не просто зелеными – они темно-изумрудные, сочные, живые, сияющие изнутри! Каждая капля – бриллиант на их поверхности. Это не просто погода. Это наше спокойствие. Наша гармония. Наше тихое счастье, защищенное теплом пледа и стен родного дома. Никуда не надо ехать. Ничего не надо решать. Только быть. Быть вместе. Смотреть на дождь и чувствовать биение наших сердец в унисон.
Эх, душа моя… Это всего лишь мечта. Картина, нарисованная тоской и любовью на холсте промозглого утра в автобусе. Но! Мечтать надо! Ты же знаешь, как я всегда верил в твои слова: «Осторожнее с мечтами, они имеют привычку исполняться!» Я цепляюсь за эту веру, как за спасательный круг. Пусть все твои мечты – большие и маленькие, сиюминутные и грандиозные – сбудутся! Пусть мир дарит тебе только поводы для радости! А моя главная мечта… Она горит во мне ярче любого фонаря в этой серости. Быть с тобою вместе. Не просто рядом. А дарить тебе безоблачное счастье. Каждый день. Каждую секунду. Быть твоей опорой, твоей радостью, твоим «всегда». Наполнять твою жизнь светом так, чтобы ни одна тучка не смела затмить твое солнце.
Так пусть же твой день, Любовь моя, вопреки этой "московско-лондонской" хмари, будет отличным! Пусть твое настроение будет прекрасным, сияющим изнутри, как те редкие лучи, что все же пробиваются сквозь тучи! Знай, что где-то в этом дожде, среди гулких автобусов и чужих дел, я мысленно обнимаю тебя и шепчу: С добрым утром, моя Вечная.
Навеки,
Твой Я.
