Среда. Как всегда – ранний подъем. Глаза открылись раньше будильника, но сегодня не с привычной тяжестью, а с легким трепетом. Ура, был сон! Не ослепительно яркий, но отчетливый, запечатлевшийся в памяти, как четкий оттиск на влажной глине. Сам факт, что я его запомнил – уже подарок. На душе – приятно. Теплая волна благодарности за это мимолетное свидание в мире грез.
Открыл глаза. И первое, что родилось в еще затуманенном сознании, прежде чем осознал день недели, прежде чем почувствовал тяжесть тела – слова для тебя: «С добрым утром, моя прекрасная любовь, моя Мари! Пусть твой день будет соткан из чудесных мгновений, легким, как пушинка, и сияющим, как твоя улыбка!»
Понедельник ворвался в жизнь своим привычным ранним вихрем. Подъем – раньше солнца, раньше птиц, раньше мира.
Воскресное утро. Семь часов. Опять до будильника. Тело, словно заведенный механизм тоски, знает свое расписание лучше любого циферблата. И первая мысль, как первая молитва дня, устремляется к тебе:
Суббота. Даже выходной – не отсрочка от этой внутренней "будильницы" тоски. Просыпаюсь раньше звона. Опять. Тело помнит ритм боли, а не отдыха. Утренний ритуал… Без тебя, любовь моя, он постный. Безвкусный, как вода.
Пятничное утро. Оно пришло, как всегда – через порог сна, где последним видением было твое лицо, моя Мари. Просыпаюсь – и снова темный потолок. Не просто потолок – символ.
Четверг. День, который начинается и заканчивается твоим именем, Любовь моя. С добрым утром, душа моя! Пусть твой сегодняшний день будет соткан из солнечных нитей, даже если за окном тучи!
