Слова эти, как птицы в клетке, бьются о стекло тишины. Я выпускаю их в беззвучный рассвет, зная, что долететь до тебя они не смогут, но надеюсь, что они все таки дойдут до твоего сердца. Поэтому выпускаю их каждое утро.
"С добрым утром, Любимая" - фраза, застрявшая в горле комком невысказанного. Она рвется наружу с первыми лучами солнца, с первым ударом сердца после пробуждения: «Прекрасного тебе настроения! Отличного, позитивного дня!»
Понедельник ворвался в жизнь слишком рано. Пятый час утра. Тишина уже не серая, а ярко-синяя, уже рассвет за окном.
Воскресенье. Самый тихий и самый жестокий из всех дней. День, который я ненавижу всей душой.
Суббота должна пахнуть свободой, кофем и ленью. Моя пахнет тонерами, маслами, пылью от старой техники и вынужденным бегством.
Пятница. Какое коварное слово. Оно несет в себе эхо былого ликования, обещание свободы, предвкушение двух дней, что раньше казались кусочком рая на земле. Сегодня оно звучит пустым звуком. Горькой насмешкой.
День погас. Не ярким закатом, а тусклым, усталым угасанием серых сумерек за окном. Он прошел...
